我把最后一盘清炒时蔬端上桌时，门铃响了。
在身上擦了擦手，看了眼墙上的挂钟——六点四十五，比平时晚了将近一小时。
“怎么这么晚？
菜都凉了。”
我拉开门，看到了我的丈夫曾志强疲惫的脸，眼下挂着两团青黑，随手接过他手里的公文包。
他没回答，径直走向餐桌，像被抽走了全身力气般跌坐在椅子上。
拿起筷子，却又放下，双手捂住脸深深叹了口气。
“怎么了？”
我盛了碗米饭放在他面前，同时自己也坐对面吃起来。
忽然注意到他袖口有一块深色痕迹，像是被泪水浸湿过，我立刻紧张起来。
“你哭过了？
老公发生什么事情了。”
“芸芸，”他抬起头，眼睛里布满血丝。
“志明他...出事了。”
我手里的陶瓷筷
